Mes grands parents viennent de Russie, mais je ne connais rien de ce pays, j'ai vécue en Angleterre de ma naissance à aujourd'hui. Je ne me rappelle pas grand chose avant mes douze ans. Des anniversaires ratés, faute d'amis à inviter. Ce garçon sans nom, cette invitation déchirée, jamais un mot, jamais d'excuses. Je sais plus quel âge j'avais, ça ne change pas les années que j'ai passées, seule. Les autres enfants riaient, je les regardais jouer et discuter.
Les années ont passées, et de mes deux amies (qu'importe le nombre, pourvu qu'on ait la qualité), il eu fallut que je tombe amoureuse de celle qui voulait quitter ce monde. Les sentiments, c'est mal foutu. Je ne parlais déjà pas beaucoup aux gens, ils me trouvaient bizarre, associable, et je me retrouvais assez vite cible des moqueries, mais après ce..suicide, j'ai d'abord été comme dans un grand coma éveillé, une sorte de nuage de coton où rien de se passait. Je me sentais trahi par celle qui m'avait chuchoté ces mots "Je serais toujours là pour toi". Là où ailleurs, je n'en savais rien. Toujours est-il que la communication n'était pas mon fort, trop dur de faire confiance, trop peur des mensonges. Est-ce une histoire ? C'est mon histoire. Rien de très matériel ne s'est passé, je vis ma vie principalement dans ma tête, si ce n'est mon déménagement de Newheaven à Newcastle et l'ouverture de ma librairie.