Je suis né à Liverpool, un certain 5 janvier 1989, sous le nom de Christopher Evans. Une banlieue pas si mal fréquentée si je me souviens bien. Un père avocat, une mère comptable. Oui, sur ce point je n'avais pas de quoi me plaindre. J'étais le fils unique, chéri de ses parents. De la famille, je n'en avais pas d'autre. Du côté de ma mère, c'était décimé aux quatre coins du globe, et du côté de mon père, il ne restait qu'une vieille tante folle à lier. Quoi d'autre à signaler...Ah. J'avais un poisson rouge. Nommé Némo. Il est mort par un suicide en dehors du bocal. J'étais un gosse heureux quoi. Gâté, aimé par ses parents, avec plein d'amis. Jusqu'à ce jour, où personne n'est venu me chercher à la sortie de l'école. Le vieux monsieur avait attendu avec moi. Je ne sais pas combien de temps après, il a téléphoné à la police. Je me souviens du caprice que j'avais fait. J'obéissais, à l'époque. Je ne voulais pas bouger du banc. Mais ils m'ont emmené au commissariat. Assis sur une chaise, dans une salle lugubre, avec un chocolat chaud entre les mains. Cette image est restée gravée. Les gens passaient, me regardaient avec pitié. La vérité, je ne l'ai sue qu'après.L Ils n'arrivaient pas à joindre mes parents, ne savaient pas à qui me confier en attendant. Ils cherchaient, me plaignaient. Un des policiers a fini par m'emmener en voiture. Nous sommes rentré chez moi, et il est resté. Sitôt rentré, je me souviens avoir parcouru toute la maison en hurlant "Papa ! Maman ! Où est-ce que vous êtes ?". Le lendemain, je suis allé à l'école, comme d'habitude. Et le soir...Toujours pas de parents. Les recherches n'aboutissaient pas. Plusieurs jours ont passé, pendant lesquels j'allais à l'école, sans voir mes parents. Je ne comprenais pas. J'étais juste enfant. Vint le samedi, où la décision fut prise. On allait me confier à un établissement apte à s'occuper de moi. Miss Wood, la psychologue scolaire qui me suivait à mon insu depuis plusieurs jours, s'occupa de me mener à destination. Elle vint chez moi, m'aida à prendre mes affaires, me fit monter dans la voiture. Je ne savais pas que je quittais Liverpool, et ce définitivement.

Quelques heures de route plus tard, j'étais à Newcastle, devant un orphelinat en briques rouges, protégé par une grande grille noire. Nous entrâmes. Je geignais, pleurnichait. Je voulais revoir mes parents, je le criais à qui voulait l'entendre. Tout le monde restait sourd à mes protestations. Comment expliquer à un gosse de tout juste 7 ans qu'il ne reverrait sûrement jamais ses parents ? C'est ce jour là que j'ai perdu toute confiance envers les adultes. Tout le monde me répétait que je serais bien ici, je ne les croyais pas. Ils mentaient. Je me sentais en prison, j'avais l'impression d'être la victime, sur le point de croiser son bourreau. Les enfants semblaient heureux pourtant. Moi, j'avais du plomb dans le coeur. Peut-être ne serais-je plus jamais heureux ? Pas de réponses. On m'avait placé dans une chambre, que je partageais avec un autre garçon. Elliot, mon premier ami de l'orphelinat. Très vite, ce fut aussi mon complice pour toutes les bêtises imaginables. Les punaises ou la colle sur les chaises, les bestioles en plastique, ça devait être nos coups les plus courants mais les plus extra. On grandissait ensemble, prenant l'habitude de nous faire gronder par les adultes. A chaque fois, au lieu de nous sentir coupables et de nous excuser, nous pouffions de plus belle. Il aimait embêter les filles. Je ne sais pas pourquoi ça l'intéressait...Pour moi, c'était bien trop compliqué. Le problème de cette vie, c'est qu'à n'importe quel moment, on risquait d'être séparé. Certain enfants rêvaient d'être adopté. Moi, je fuyais. Pas question de partir. J'étais chez moi, point barre. Elliot se fit adopter par un couple de riches avant moi. La solitude n'eut pas tellement le temps de prendre le dessus, que je fus convoqué dans le bureau de la directrice. Encore une bêtise, supposais-je.

Mais non, bien pire qu'une bêtise. Une famille. Je les regardais avec hargne. Ils ne m'arracheraient pas à l'orphelinat juste par de belles paroles, c'était hors de question. Le couple Brooks, des écossais, avaient déjà une petite fille de 7 ans, ils ne pouvaient donc pas s'en contenter ? Je les avais vu traîner dans l'orphelinat, je n'avais pas voulu me faire remarquer. Des injures assez vulgaires me montèrent à l'esprit. De la retenue quand même. Du coin de l'oeil, je vis les tas de papiers roses sur le bureau de la vieille peau. Les papiers d'adoption. J'approchais mon nez, et cru m'étouffer. Désormais, je n'étais plus Christopher Evans, mais Christopher Alistair Brooks. On me retira les précieux documents, de peur de ce que je pourrais en faire. Encore une fois, je me sentais trahi. "Je refuse, j'irais pas avec eux, jamais !". Oh que oui, je l'avais fait comprendre. Mais les adultes gagnent toujours. Mes valises étaient déjà prêtes. Ils n'avaient plus qu'à m'emmener. 12ans physiquement, 5 ans mentalement. Je n'étais pas si mature que ça. Avant de partir, je posais la question fatidique à la directrice. Elle ne savait rien de mes parents. Seule la police le savait ? Très bien. Plus tard, je serais la police, et je finirai le travail inachevé.

Ainsi, je suis parti avec les Brooks. Comme feraient n'importe qui dans leur cas, ils m'ont parlé, se sont présenté, ont présenté leur environnement. Moi je me taisais. Muré dans mon silence, je me déconnectais de la réalité. La route n'était pas très longue, je restais dans Newcastle. La voiture s'arrêta, et je lançais un regard nerveux vers ma nouvelle demeure. Contrairement à ce que j'aurai pu croire, ce n'était pas une maison en briques, dignes du manoir de Dracula, mais un petit pavillon en bois. Tout de suite, cela semblait plus sympathique. La chose me dérida 30 secondes, avant que je replonge dans mes grommellements. Je n'arrivais pas à me résigner. Ma nouvelle famille se composait de trois membres. Le père, Callum, la mère, Innes, et la fille, Fillys. La fille en question venait de sortir de la maison pour courir vers ses parents. Elle me détailla avec intérêt. A ce que j'avais retenu de la conversation dans la voiture, elle haïssait la solitude. Pour elle, j'étais plus que le bienvenu. Force m'avait été d'admettre que face à mon caractère de chien, elle avait été adorable, et bien plus patiente que n'importe qui.

Les jours se déroulèrent ainsi. Je n'aimais pas du tout mes nouveaux parents, mais je tombais en adoration devant ma soeur. Si on me demandait, je précisais toujours que les Brooks, n'étaient que des parents adoptifs. En revanche, quand on me demandait si Fillys était ma soeur, j'opinais fièrement de la tête. Elle était ma fierté quoi. Envers les autres, c'était "tu la touches, j'te bouffe". Plus complice que nous, ça n'existait pas. Il n'empêche que je ne comprenais toujours rien aux filles. La différence d'âge n'existait plus. Pour nous, parce que les vieux ne voyaient pas toujours d'un très bon oeil notre rapprochement. Ils auraient pu s'estimer heureux, grâce à elle je faisais des efforts pour les supporter...Je ne les aimait pas pour autant, et d'ailleurs, je ne digérais pas le changement de nom. M'en fichais, j'étais un Evans, parents adoptifs, ou non. Les adultes, toujours sourds à mes protestations, ne voulaient rien entendre. Et Fillys, ça la faisait rire. "Que tu sois un Evans ou un Brooks, tout le monde s'en fiche. T'es Chris, et point barre, gros débile!". Elle me le répétait souvent, je lui répondais un "gnagnagna" moqueur, et on explosait de rire. Comme des gosses. Nous en étions, pour résumer. Jeunes, insouciants. Malheureusement, dépendants des adultes aussi. La joie, la tristesse, les conneries, c'était jamais l'un sans l'autre. La fin de mon enfance se déroula ainsi.

La vie suivait son cours, tranquille et sans accroches. Les cours, les sorties, les amis, les punitions des parents quand on dépassait les bornes. Malgré ça, je restais obsédé sur ma destinée de finir dans la police, pour traquer le moindre indice sur mes parents. Tout allait bien jusqu'à ce soir là. J'en étais à mes études, et je rentrais d'une journée particulièrement pénible. Vous devez savoir ce que c'est, l'envie de vous poser et de ne plus rien faire de la soirée. Mais non, sitôt franchi le seuil, mes parents adoptifs me sautèrent dessus, et m'annoncèrent la disparition de Fillys. Ils semblaient inquiets, mais ne faisaient rien. Comme s'ils attendaient mon avis pour faire quoi que ce soit. Entre la peur, la tristesse, l'inquiétude, une bouffée de colère. Je donnais un violent coup de poing dans le mur. Une grimace de douleur s'était lue sur mon visage. Je m'y adossais, me retenant clairement de péter un plomb. J'avais tenté par tous les moyens de joindre Fillys, de savoir où elle se trouvait, mais à chaque fois "je ne sais pas" ou "je crois que". Comme si ça m'avançait. J'étais sorti, j'avais sillonné les rues, interrogé sans doutes toute la ville, pour au final ne rien trouver. La même routine s'installa chaque jour : je cherchais, sans trouver. La routine d'une vie. Voilà à quoi ma vie peut se résumer. Maintenant, je suis entré dans la police. Je pense enfin pouvoir finir le boulot non terminé des autres.