Cher journal,

J'ai souvent inventé des vies à des personnages venus tout droit de mon imagination. Longtemps, je leur ai construit des histoires souvent heureuses, parfois désespérées. Mon stylo en a découvert des personnalités, lié par l'encre noire coulant sur tes pages blanches. Et pourtant, j'ai tout le temps l'impression d'éviter ma propre histoire au détour de celles que j'invente. Oh, mon histoire n'est pas très compliquée, c'est peut-être pour ça que je ne l'écris pas. Mais, tu vois, je viens de finir trois verres de Mojitos, donc j'ai envie de te raconter MA vie.

Je suis née un certain 18 septembre il y a 20 ans, à Paris. Dans ce mélange de sang et de cris, alors que je respirais pour la première fois, ma mère soupira pour la dernière fois. Une vie donnée, une vie perdue. Enfin, elle a eu le temps de me donner mes prénoms : Gabrielle, hommage à ses propres origines françaises et Lisbeth, hommage aux origines anglaises de mon père. C'est ainsi que je viens compléter la fratrie Cohen, composé jusqu'alors d'un unique membre : mon frère, James, deux ans mon ainé. Paris, ville portant dorénavant le deuil de ma mère inconnue, ne nous a pas accueilli longtemps. Papa a préféré emménagé à Londres, la ville de son enfance, de son adolescence, de sa vie, quoi. Une vie qui n'a plus en commun avec l'amour de sa vie, ma défunte mère. Il me semble n'avoir jamais connu mon père souriant, il avait toujours ce même visage neutre, cette même expression de chagrin pur que je n'ai jamais vraiment comprise.

Mon enfance a filé assez rapidement, dois-je dire, et plutôt heureuse. Certes, mon père était aux abonnés absents mais mon frère était là. Une complicité s'est rapidement installé entre nous. Ce fut lui qui m'appris à écrire et à lire, beaucoup mieux que l'enseignement anglais, lui qui joua le plus avec moi, lui qui supportait mes crises de colère fréquentes, qui rangeait les morceaux de vases cassés à cause de celles-ci, qui me calmait quand j'étais triste ou après un cauchemar. J'avais des amis à l'école, des filles qui adoraient m'entendre lire des histoires ou qui souriaient en m'entendant répondre aux professeurs (j'ai toujours eu un léger problème avec toutes formes d'autorité...) ou des garçons qui appréciaient ma rapidité à la course et qui m'acceptaient à leurs jeux. Oh, je ne faisais pas l'unanimité : trop impulsive, trop colérique, je créais des bagarres pour un rien mais j'étais la première à faire l'innocente. Niveau scolaire, je détestais les matières scientifiques, négligeais les travaux personnels. Mais je me débrouillais.

A l'adolescence, je décidai de mettre fin à la jolie couleur blonde de mes cheveux pour les teindre en roux, beaucoup plus sulfureux et provoquant. Mon corps prit des courbes plutôt avantageuses, sûrement dues à ma consommation au chocolat au lait (mon péché mignon avec l'alcool, les cigarettes...). Bref, le regard de mes compagnons masculins devient plus insistant. Je crois que c'est à ce moment là, alors que je me rendais compte que j'attirais les garçons, que j'ai préféré regardé les filles, sans vraiment me l'avouer. La révélation tient en un prénom : Faith. Sauf que cette histoire, j'ai pas envie de l'écrire. Ma relation avec mon père se dégradait, mes colères devenaient fréquentes et James était toujours au poste pour calmer mes ardeurs. Sauf quand, surprise, Papa nous présenta sa nouvelle amie. Amanda, blonde décolorée, sourire hypocrite, idiote. Je ne l'ai pas aimée du premier regard. Elle paraissait trop lisse, trop parfaite pour qu'une once de sensibilité l'atteigne. James, à cette période, avait quitté le domaine familiale pour voler de ses propres ailes. Et elle réussit à rendre gaga mon père qui, sans nous demander notre avis (ça serait trop facile sinon) décida de déménager aux Etats Unis. Et ils croyaient que j'allais gentiment les suivre ! Et bah, non, Gabrielle ne les suivra pas et habitera chez son frère, car celui-ci est d'accord et au moins, ça évite un meurtre. Ils pourront vivre la parfaite histoire d'amour sans moi dans les pattes, au moins.